Вообще-то я собиралась на ярмарку - ладно, я просто проходила мимо, но Ледовыйъ Дворецъ - строение загадочное, и я попала на хоккей.
С меня не потребовали билета, которого у меня не было, только показать сумку. Тетя-милицонер запустила руку в мою кожаную гордость на ремне, пошарила среди безобидной смеси кошелька, очков и шапки и милостиво пропустила внутрь.
И я, еще не прозревший, что ярмарки здесь нет, пошел за струйкой людей - на арену.
А был уже второй период, Шахтер:Гомель, счет 1:2. Усевшись на первое попавшееся место, типа так и надо, я с умным видом нацепила очки и принялась вникать в ситуацию. И вникла бы намного быстрее, если бы не поминутно включавшаяся музыка и девушки из группы поддержки, плящущие за прозрачным пластиком в углу. Там же стоял здоровенный оранжевый крот в каске, который в этот раз не отмачивал ничего серьезного, просто стоял и делал ынца-ынца, пока девушки прыгали, размахивая помпонами.
Минут через немного стало до обидного ясно - наши не выиграют. Гомель забил еще шайбу.
- ШАХТЕР, ВЫ КОМАНДА!! ВЫ КОМАНДА!! - заорало прямо позади меня. Арбитры в полосатых фуфайках кружились вокруг гомельских ворот, разнимая свалку. Удаление двух шахтеров.
Снова музычка, на сей раз танцевальный Раммштайн, и девушки скачут что есть сил, оранжевые юбочки задираются, помпоны хлопают - прямо бальзам на душу.
Пара скучных пасов, эффектный, но бесполезный бросок в ворота Гомеля, громкие проклятия дяди позади меня, которого я уже мысленно окрестил Мистер Чехов, и рандомная музыка вгоняли в полуазартный транс.
- ДАВИ ХОХЛОВ!!! ДАВИ!! ДАВИ ХОХЛОВ, ШАХТЕР!! - вопит Мистер Чехов, на которого я так и не решил оглянуться даже несмотря на то, что он слегка бил меня по башке. Ощупав оную на предмет повреждений (я же Докторъ, как-никак), обнаружила забытую на затылке заколочку. Очень жаль, что нельзя было прищемить ей губы Мистеру Чехову.
- ПРОДАЛИ ВСЕ!!! ВСЕ ПРОДАЖНЫЕ!!! ЗНАЕШЬ, КОМУ ОРУ!! - громыхает у меня за спиной. Арбитр подъезжает к центру арены, останавливается и машет рукой в нашу сторону - и как-то криво ухмыляется. Я уже сотрясаюсь.
Счет уже 1:3 далеко не в пользу землероев. Мистер Чехов заколебал весь сектор, перекрикивают его только болельщики Гомеля, топающие в дальнем левом углу. Девушки в юбочках применяют секретное оружие: одна забирается остальным на руки, и те кружат ее, застывшую в очень крутом шпагате, вокруг своей оси. На игрушечной морде крота почти отражается удовлетворение.
20 секунд до конца периода. Мистер Чехов пылает праведным гневом и изрыгает проклятия "хохлам" и "продажным козлам". Удаление двух игроков Гомеля - Мистер Чехов приободряется.
И тут, по закону жанра - 1:4.
- ДА Ё...МОЁ!!!
Период заканчивается, ритуальные пляски девушек тоже. Люди вскакивают с мест и бегут к выходу, чтобы поклевать попкорна в фойе и немного согреться. Отморозивший задницу Мистер Чехов все еще орет что-то нелицеприятное гомельской команде. Унылые оранжевые шахтеры едут к скамейкам.
Перешагивая через ряды, к нам направляется защитник интересов сектора, которого задолбал Мистер Чехов, попутно вопрошая:
- Вы где работаете, уважаемый? А!?
Дожидаться начала драки я не стал - прошмыгнул под локтем Мистера Чехова и пошел к выходу.
На сегодня хоккея с меня достаточно